Reconquista de Wyre

"Vingança!", com esta única e última palavra, Fagner P. encerrou uma das mais sangrentas batalhas da equipe na noite de segunda-feira. Menos de dois meses depois do fracasso na mesma região, um time de especialistas foi convocado às pressas para a reconquista do território e para marcar com sangue aquela palavra em cada árvore e parede possível. Vingança.

O time de operativos era quase idêntico à força massacrada anteriormente. Dellphos, o Exterminador Steampunk. Gyodai, o Frango Humano. Jobs, a Lenda Viva. Eu, narrador e hooligan. Todos ainda carregando a vergonha da derrota e com as armas preparadas para a revanche. Contamos ainda com reforços. Fagner P., o Maníaco da Crossbow. Capivara Humana, o Dovahkiin. Com a experiência acumulada, a equipe se acreditava infalível.

Na primeira batalha, o individualismo espalhou cada operativo em um perímetro largo e difícil de proteger ao redor do bunker no meio da floresta. A quantidade inicial de criaturas infectadas não parecia saciar a fome de destruição dos mais afoitos. Mas, onda após onda, o número de oponentes se ampliava. Defender uma linha de front de 360º não é tarefa a ser subestimada. Algumas baixas aconteceram aqui e ali, mas o combate prosseguia. A última onda foi determinante, tirando de circulação metade da equipe. Mas sobrevivemos. Recuperamos rapidamente nossas energias para o confronto final com um Patriarch. Sem recursos táticos, me vi surpreendido apenas com uma pistola e cinco granadas para o embate decisivo. Um companheiro me passou um revólver de grosso calibre e já era melhor do que nada. Uma granada mal-colocada e minha participação na vitória se resumiu a correr para um canto para recuperar minhas feridas. Felizmente, o time de veteranos estava forte o bastante para derrotar o monstro.

Mas não bastava.

A segunda batalha seria em um nível de dificuldade superior. Um terreno que nos deu trabalho para superar seria revisitado com uma quantidade bem maior de inimigos. Houve quem questionou a possibilidade de sucesso, com razão. As chances não eram as melhores. Mas a vingança tinha que ser completa.

O operativo Capivara Humana foi substituído por Naldo_D, o Incendiário. Liderados por Jobs, o time assumiu uma posição defensiva nos subterrâneos. Não seria mais possível sustentar um perímetro a céu aberto.

Falam de Jobs em sussurros. Dizem que ele já tem mais de 600 horas de combate. Falam que ele já tem todas as perícias em seu nível máximo. Dizem que ele já matou um Patriarch usando o aparelho de solda. Falam que ele já viu o fim da guerra, mas voltou para nos salvar. Com Jobs, teríamos a vitória.

Entrincheirados, sobrevivemos por duas ondas de inimigos. Na terceira onda, Jobs foi deu baixa honrosa da missão e deixou a equipe nos subterrâneos. Dez segundos depois, ninguém mais sabia como retornar ao ponto de defesa. Trinta segundos depois, eu estava morto, encurralado por uma quantidade sufocante de inimigos. Alguém sugeriu: "Chama o Jimmy". Jimmy666, o Diabo de West London, conhece todos os mapas como se fossem a vizinhança de sua casa. Ele atendeu ao chamado de emergência, mas chegou tarde demais: minutos depois, após uma poética resistência no topo do bunker, o time foi massacrado.

 

Com a moral baixa, os operativos tinham duas alternativas: abandonar Wyre a sua própria sorte ou tentar novamente. Mas aquela era a noite da vingança, não havia espaço para recuar. Jimmy666 conhecia um lugar secreto onde a defesa seria possível diante da quantidade maciça de infectados. Seis soldados. Uma saleta. Uma escada. Uma porta fechada. Mil monstros.

O que se viu pela próxima hora foi um chuveiro de sangue, tripas e chumbo quente. Um fluxo aparentemente interminável de abominações subia por uma escada estreita e encontrava seu fim diante de uma muralha de armas pesadas. O barulho ensurdecedor ecoava no ambiente fechado, trovões de fogo e morte sendo disparadas sem pausa sobre a carne apodrecida. Cadáveres voavam com explosões de granadas ou dançavam nos focos das lanternas. O cheiro da carnificina se entranhava no ambiente sem ventilação. A munição acabava, mas a matança não. Tudo que se podia era lançado contra as criaturas, até dinheiro.

Cobertos de sujeira da cabeça aos pés, nos preparamos para a chegada de outro Patriarch. Pobre infeliz. Entrou naquela saleta para seu destino definitivo. Um monstro. Seis assassinos turbinados de adrenalina e de olhos esbugalhados. Foi recebido com toda a pompa e circunstância e pouco fez. Ele tentou correr. Ele tentou sair dali. Ele tentou buscar ajuda. Ele tentou se curar. Foi implacavelmente fuzilado de joelhos no chão.

Gargalhadas insanas irromperam no recinto.

O Wyre é nosso.

Ouvindo: The Beatles - Within You Without You / Tomorrow Never Knows